Die Faust traf mich nicht.

Eine Hand schloss sich um Logans Handgelenk, hielt seinen Arm mitten in der Bewegung fest und drückte ihn langsam nach unten.

Mein Vater stand zwischen uns.

Er war noch in seiner dunklen Jacke, Regentropfen lagen auf seinen Schultern, und sein Blick ruhte nicht auf Logans Gesicht, sondern auf dessen geballter Hand.

„Öffne die Finger“, sagte er ruhig.

Logan versuchte, den Arm loszureißen, doch mein Vater verstärkte den Griff nicht einmal.

Er blieb einfach stehen, bis Logan begriff, dass jede weitere Bewegung gegen ihn aussehen würde wie das, was sie war.

Ein Angriff.

„Was machen Sie in meinem Haus?“, fauchte Logan.

Mein Vater ließ sein Handgelenk los und trat sofort einen halben Schritt zurück, sodass zwischen ihnen Abstand entstand.

Dann sah er zu mir.

Sein Blick glitt über meine geschwollene Wange, die zerknitterte Klinikkleidung und den dunkler werdenden Fleck an meinem Hosenbein.

Sein Gesicht veränderte sich kaum, aber seine Stimme wurde noch leiser.

„Darf ich zu dir kommen?“

Nicht: Soll ich ihn hinauswerfen?

Nicht: Warum hast du mir nichts erzählt?

Er fragte mich, was ich wollte.

Diese kleine Entscheidung fühlte sich schwerer an als alles, was ich an diesem Abend getragen hatte.

Ich nickte.

Mein Vater stellte sich neben mich, ohne mich anzufassen, und hielt mir den Unterarm hin, damit ich selbst entscheiden konnte, ob ich mich abstützte.

Ich griff danach.

Helen war aufgestanden und hielt ihr Tablet vor die Brust.

„Das ist ein Missverständnis“, sagte sie hastig. „Sie kam herein und fing sofort an, uns anzuschreien.“

Ich hatte kaum lauter als ein Flüstern gesprochen.

Mein Vater sah sie an.

„Ich stand lange genug vor der offenen Haustür.“

Helen verstummte.

Logans Blick zuckte zur Tür, dann zu dem Schlüsselbund auf dem Boden.

„Sie haben gar nichts gesehen.“

„Ich habe gesehen, wie du sie geschlagen hast“, sagte mein Vater. „Und ich habe gesehen, wie du die Faust noch einmal gehoben hast.“

Das Videospiel lief im Wohnzimmer weiter.

Auf dem Bildschirm krachte irgendwo ein künstliches Gebäude zusammen, während Logan im Flur nach einer neuen Geschichte suchte.

„Sie hat mich provoziert“, sagte er schließlich. „Sie ist nicht richtig im Kopf. Fragen Sie meine Mutter.“

Helen nickte zu schnell.

„Seit der Schwangerschaft ist sie völlig unberechenbar.“

Mein Vater reagierte nicht auf die Behauptung.

Er wandte sich wieder mir zu.

„Brauchst du medizinische Hilfe?“

„Ich war schon im Krankenhaus.“

Meine Stimme brach bei dem letzten Wort.

„Das Baby ist tot.“

Zum ersten Mal, seit er eingetreten war, schloss mein Vater kurz die Augen.

Als er sie wieder öffnete, sah er nicht Logan an.

Er sah nur mich an.

„Blutest du noch?“

Ich nickte.

„Dann fahren wir zurück.“

Logan stellte sich vor die Tür.

„Sie geht nirgendwohin, bevor sie erklärt hat, was hier gerade abgezogen wird.“

Mein Vater machte keinen Schritt auf ihn zu.

„Geh aus dem Weg.“

Logan lachte höhnisch.

„Oder was?“

Mein Vater griff langsam in die Innentasche seiner Jacke.

Helen sog hörbar die Luft ein, doch er holte nur sein Telefon heraus und hielt es so, dass jeder seine leeren Hände sehen konnte.

„Oder sie entscheidet selbst, ob sie Hilfe ruft und ob sie meldet, was du getan hast.“

„Sie meldet gar nichts“, sagte Logan.

Diese vier Worte trafen mich fast härter als seine Hand.

Nicht weil er sie laut sagte.

Sondern weil er überzeugt klang.

Er war sicher, dass er für mich sprechen konnte.

Mein Vater blickte mich an.

„Was möchtest du?“

Logan schnaubte.

„Hören Sie auf, ihr Ideen in den Kopf zu setzen.“

Ich starrte auf den Schlüsselbund am Boden.

Der kleine Anhänger, den ich während unserer ersten gemeinsamen Reise gekauft hatte, war beim Sturz gesprungen.

Logan hatte damals gelacht, weil ich für etwas so Billiges sentimental geworden war.

Jetzt lag der Anhänger zwischen seinen Schuhen.

„Ich will zurück ins Krankenhaus“, sagte ich.

Logans Gesicht wurde hart.

Mein Vater nickte nur.

Dann hob er meine Schlüssel auf, legte sie mir in die offene Hand und wartete, bis ich sie selbst festhielt.

Logan trat nicht zur Seite.

Ich spürte, wie die alte Angst in mir nach einer Entschuldigung suchte, nach irgendeinem Satz, der ihn beruhigen und mir den Weg freimachen konnte.

Doch hinter dieser Angst lag etwas Neues.

Er hatte mich geschlagen, nachdem ich ihm gesagt hatte, dass unser Kind tot war.

Es gab keinen richtigen Satz mehr.

„Geh von der Tür weg“, sagte ich.

Er blinzelte.

Vielleicht war es das erste Mal, dass ich ihm einen Befehl gegeben hatte, ohne ihn sofort weicher zu machen.

„Du kommst zurück“, sagte er.

„Nein.“

Das Wort war kaum hörbar.

Trotzdem trat er zur Seite.

Mein Vater brachte mich nicht zu seinem Wagen, sondern stützte mich nur, wenn meine Knie nachgaben.

Noch auf dem Weg zur Klinik begann Logan anzurufen.

Er rief siebenmal an.

Dann kamen die Nachrichten.

Zuerst verlangte er, dass ich sofort nach Hause käme.

Danach behauptete er, er habe mich nur versehentlich berührt.

Wenige Minuten später schrieb er, mein Vater habe ihn angegriffen.

Schließlich folgte eine Nachricht, in der er mir vorwarf, seine Mutter absichtlich traumatisiert zu haben.

Mein Vater fragte nicht, was Logan geschrieben hatte.

Er fuhr, während ich das Telefon mit beiden Händen hielt und beobachtete, wie sich die Versionen meines Mannes veränderten.

In der Notaufnahme wurde ich wieder untersucht.

Die Ärztin erklärte mir, dass die Blutung stärker geworden war und mein Kreislauf nicht stabil genug sei, um mich einfach wieder nach Hause zu schicken.

Als sie meine Wange sah, fragte sie sachlich, woher die Schwellung kam.

Mein erster Impuls war, gegen einen Türrahmen zu sagen.

Die Lüge lag bereits fertig in meinem Mund.

Ich hatte ähnliche Sätze oft genug gedacht, obwohl ich sie bisher nie hatte aussprechen müssen.

Mein Vater saß am anderen Ende des Behandlungsraums und sagte nichts.

Er beantwortete die Frage nicht für mich.

Er sah mich auch nicht auffordernd an.

Er ließ mir die Entscheidung.

„Mein Mann hat mich geschlagen“, sagte ich.

Die Ärztin hielt kurz inne.

Dann fragte sie, ob ich wollte, dass die Verletzung dokumentiert wurde.

Ich hörte Logans Stimme in meinem Kopf.

Du meldest gar nichts.

„Ja“, sagte ich.

Dieses Ja war deutlicher als mein Nein im Flur.

Die Ärztin notierte, was sie sah, und fragte, ob ich mich zu Hause sicher fühlte.

„Nein.“

Diesmal musste ich nicht nachdenken.

Sie bot mir an, eine geschulte Ansprechpartnerin hinzuzuziehen, doch ich bat zunächst nur darum, dass mein Vater bei mir bleiben durfte.

Er setzte sich neben das Bett, ohne Fragen zu stellen.

Erst als die Ärztin gegangen war, sah ich ihn an.

„Warum warst du überhaupt dort?“

Er strich mit dem Daumen über die Naht seiner Jacke.

„Die Klinik hatte mich noch als zweiten Notfallkontakt gespeichert.“

Ich erinnerte mich daran, dass ich die Angabe Monate zuvor geändert hatte.

Logan hatte mich damals ausgelacht, weil ich glaubte, bei einer Schwangerschaft könne plötzlich etwas passieren.

Als die Klinik ihn nicht erreichte, hatte jemand meinen Vater angerufen.

Er war zur Notaufnahme gefahren, doch ich hatte das Gebäude bereits verlassen.

Eine Mitarbeiterin durfte ihm nicht sagen, was geschehen war, hatte ihm aber bestätigt, dass ich nicht mehr dort war.

Also war er zu unserem Haus gefahren.

„Ich wollte nur sehen, ob du angekommen bist“, sagte er.

Er hatte vor der Tür meine Stimme gehört.

Dann Logans Stimme.

Dann den Schlag.

„Du hast sein Handgelenk festgehalten, als hättest du das schon hundertmal gemacht“, sagte ich.

Mein Vater schwieg einen Moment.

„Mehr als hundertmal.“

Ich sah ihn verständnislos an.

Logan kannte meinen Vater als stillen Mann, der alte Möbel reparierte, zu Geburtstagen zu früh kam und bei Familienessen lieber abwusch, als über sich zu sprechen.

Helen hatte ihn einmal als harmlosen Bastler bezeichnet.

Mein Vater hatte nicht widersprochen.

Was beide nicht wussten: Bevor er in den Ruhestand gegangen war, hatte er jahrzehntelang als Kriminalbeamter gearbeitet und sich zuletzt fast ausschließlich mit Gewalt innerhalb von Familien und Partnerschaften befasst.

Er hatte Frauen erlebt, die sich entschuldigten, während ihnen Blut über das Gesicht lief.

Er hatte Männer erlebt, die innerhalb von zehn Minuten zwischen Reue, Drohung und Selbstmitleid wechselten.

Er kannte die Sätze, die Logan mir gerade schrieb.

„Warum hast du mir nie davon erzählt?“

„Ich habe dir von meiner Arbeit erzählt“, sagte er. „Du wolltest nur irgendwann nicht mehr darüber sprechen.“

Das stimmte.

Genauer gesagt hatte Logan nicht gewollt, dass wir darüber sprachen.

Er hatte behauptet, mein Vater analysiere jeden Menschen und suche in jeder Ehe nach einem Täter.

Nach und nach waren unsere Besuche kürzer geworden.

Dann seltener.

Schließlich hatte ich meinen Vater fast nur noch angerufen, wenn Logan nicht zu Hause war.

Ich hatte das für Frieden gehalten.

In Wirklichkeit hatte ich Logan geholfen, jeden Menschen aus meinem Leben zu schieben, der seine Version von mir hätte infrage stellen können.

„Wusstest du, dass er so ist?“

Mein Vater antwortete nicht sofort.

„Ich wusste, dass du in seiner Nähe immer leiser wurdest.“

Der Satz tat weh, weil er keine Anklage enthielt.

„Warum hast du mich nicht einfach mitgenommen?“

„Weil du erwachsen bist“, sagte er. „Und weil jemand, der dir die Entscheidung abnimmt, nicht automatisch besser ist als jemand, der dich kontrolliert.“

Er schwieg kurz.

„Aber ich hätte häufiger fragen sollen, ob du sicher bist.“

In dieser Nacht verlor ich unser Baby ein zweites Mal.

Das erste Mal war es in dem Moment geschehen, als die Ärztin keinen Herzschlag mehr gefunden hatte.

Das zweite Mal geschah es, als eine Pflegekraft meine Klinikkleidung in einen Beutel legte und ich begriff, dass ich sie nie wieder tragen würde, um schwanger nach Hause zu fahren.

Mein Vater blieb auf dem Stuhl am Fenster.

Er versuchte nicht, meinen Schmerz in Wut auf Logan umzuwandeln.

Er sprach nicht von Gerechtigkeit und versprach keine Vergeltung.

Als ich weinte, reichte er mir Taschentücher.

Als ich schwieg, ließ er das Schweigen stehen.

Am nächsten Morgen fragte die Ärztin erneut, wohin ich nach der Entlassung gehen würde.

Ich sagte, dass ich bei meinem Vater bleiben wollte.

Nicht musste.

Wollte.

Eine Mitarbeiterin erklärte mir in einfachen Worten, welche Möglichkeiten ich hatte, damit Logan mich vorerst nicht unter Druck setzen konnte.

Ich hörte zu, stellte Fragen und unterschrieb nur das, was ich verstanden hatte.

Mein Vater saß daneben, ohne den Stift für mich zu führen.

Logan hatte inzwischen mehr als vierzig Nachrichten geschickt.

Einige waren liebevoll.

In einer nannte er mich sein Ein und Alles.

In der nächsten schrieb er, ich hätte unser Kind durch meinen Stress verloren.

Dann versprach er, sich zu ändern.

Danach drohte er, allen zu erzählen, ich hätte die Fehlgeburt erfunden.

Helen schickte mir eine lange Nachricht darüber, wie schwer der Abend für sie gewesen sei.

Kein Satz handelte von dem Baby.

Kein Satz fragte nach meiner Gesundheit.

Ich schaltete das Telefon aus.

Bei meinem Vater schlief ich zwei Tage fast ohne Unterbrechung.

Sein Gästezimmer war klein, und auf der Fensterbank standen noch die beiden Pflanzen, die ich ihm vor Jahren geschenkt hatte.

Er hatte sie am Leben gehalten, obwohl ich ihn kaum besucht hatte.

Am dritten Morgen brachte er mir Tee und legte meinen Schlüsselbund auf den Nachttisch.

Der gesprungene Anhänger hing noch daran.

„Ich habe nichts verändert“, sagte er. „Du entscheidest, was damit passiert.“

Ich nahm die Schlüssel in die Hand.

Der Haustürschlüssel fühlte sich plötzlich an wie ein Gegenstand aus einem fremden Leben.

Ich wusste nicht, ob ich jemals wieder dort wohnen wollte.

Aber ich wusste, dass ich meine persönlichen Sachen, die Unterlagen aus der Klinik und die kleine Schachtel mit dem ersten Ultraschallbild zurückhaben wollte.

Die Vorstellung, dass Helen diese Dinge berührte, machte mir mehr Angst als die Räume selbst.

Wir vereinbarten eine Abholung zu einer festen Zeit und mit einer neutralen Begleitung.

Logan durfte währenddessen nicht allein mit mir sprechen.

Er protestierte, stimmte aber zu, nachdem ihm klar geworden war, dass jede weitere Nachricht gesichert wurde.

Als wir das Haus betraten, roch es noch immer nach Pizza.

Die Kartons lagen inzwischen gestapelt neben dem Mülleimer.

Im Wohnzimmer war der Fernseher ausgeschaltet, doch der Controller lag auf demselben Platz wie an jenem Abend.

Helen stand in der Küche und beobachtete mich mit verschränkten Armen.

„Du zerstörst sein Leben“, sagte sie.

Ich ging an ihr vorbei.

„Er hat dich nicht richtig geschlagen“, fuhr sie fort. „Du bist doch nicht einmal gestürzt.“

Mein Vater blieb im Flur stehen.

Er griff nicht ein.

Er wusste, dass ihre Worte mich erreichen mussten, bevor ich selbst entscheiden konnte, was sie bedeuteten.

Im Schlafzimmer war mein Kleiderschrank geöffnet.

Mehrere meiner Sachen lagen auf dem Bett, wahllos zusammengeworfen, als hätte jemand bereits festgelegt, was ich mitnehmen durfte.

Die kleine Schachtel mit dem Ultraschallbild fehlte.

Ich suchte in der Schublade, im Nachttisch und unter dem Bett.

Dann hörte ich Helen hinter mir.

„Das bleibt hier.“

Sie hielt die Schachtel an ihre Brust.

„Das war auch Logans Kind.“

Ich sah auf ihre Hände.

Sie umklammerte die Schachtel nicht wie eine trauernde Großmutter.

Sie hielt sie wie Eigentum.

„Gib sie mir.“

„Du hast ihn verlassen.“

„Gib sie mir, Helen.“

Logan erschien in der Tür.

Sein Blick fiel zuerst auf meinen Vater, dann auf die neutrale Begleitung im Flur und schließlich auf mich.

„Wir können das vernünftig regeln“, sagte er.

Seine Stimme war weich, beinahe fürsorglich.

Ich kannte diese Stimme.

Sie kam immer dann, wenn jemand zusah.

„Sag deiner Mutter, sie soll mir die Schachtel geben.“

„Vielleicht sollten wir erst über uns sprechen.“

„Nein.“

Sein Kiefer spannte sich an.

Nur für einen Augenblick verschwand die sanfte Maske.

„Du kannst nicht einfach meinen Vater hierherbringen und so tun, als wäre ich irgendein Verbrecher.“

„Du hast mich geschlagen.“

„Ich habe die Kontrolle verloren, weil du mich angelogen hast.“

Da war sie wieder.

Seine sicherste Lüge.

Er habe mir nicht geglaubt.

Er sei getäuscht worden.

Er habe nur auf eine erfundene Geschichte reagiert.

Mein Telefon lag ausgeschaltet in meiner Tasche, doch plötzlich erinnerte ich mich an die Nachrichten aus der Notaufnahme.

Ich zog es heraus und schaltete es ein.

Während Logan weiterredete, öffnete ich unseren Verlauf.

Die erste Nachricht hatte ich kurz nach der Untersuchung geschickt.

Ich bin in der Notaufnahme. Ich blute. Bitte komm.

Darunter standen zwei kleine Markierungen.

Gelesen.

Die zweite Nachricht war eine Stunde später verschickt worden.

Das Baby hat keinen Herzschlag mehr. Ich brauche dich.

Auch sie war als gelesen markiert.

Mehr als zwei Stunden bevor ich nach Hause gekommen war.

Ich hielt Logan das Display nicht hin.

Ich musste ihn nicht überzeugen.

Ich musste nur selbst aufhören, seine Erklärung zu übernehmen.

„Du wusstest es“, sagte ich.

Sein Blick fiel auf mein Telefon.

„Ich wusste nicht, ob es stimmte.“

„Du hast beide Nachrichten gelesen.“

„Du übertreibst ständig.“

Helen machte einen Schritt auf mich zu.

„Er war bei der Arbeit. Er konnte nicht wegen jeder Kleinigkeit alles stehen lassen.“

Ich sah sie an.

„Er saß beim Videospiel.“

Niemand antwortete.

In diesem Moment veränderte sich die Frage, die mich seit dem Schlag verfolgt hatte.

Ich fragte mich nicht länger, warum Logan mir nicht geglaubt hatte.

Er hatte mir geglaubt.

Er hatte gewusst, dass ich blutend in der Notaufnahme lag.

Er hatte gewusst, dass unser Baby tot war.

Und er hatte entschieden, dass sein Abendessen, der schmutzige Boden und seine Wut wichtiger waren.

Der Schlag war kein Missverständnis gewesen.

Er war eine Strafe.

„Gib ihr die Schachtel“, sagte Logan plötzlich zu seiner Mutter.

Helen starrte ihn an.

„Aber das ist alles, was wir von dem Baby haben.“

„Gib sie ihr.“

Er wollte nicht, dass sie nachgab.

Er wollte, dass dieser Moment endete, bevor jemand noch genauer hinsah.

Helen legte die Schachtel auf das Bett.

Ich nahm sie an mich und stellte sie vorsichtig in meine Tasche.

Danach packte ich nur Dinge ein, die wirklich mir gehörten.

Kleidung.

Medikamente.

Persönliche Papiere.

Die Tasse meiner Mutter.

Das Foto meines Vaters und mir, das Logan aus dem Wohnzimmer entfernt und in eine Schublade gelegt hatte.

Als ich fertig war, hielt Logan mir im Flur den Weg nicht zu.

Er stand neben dem schmalen Tisch, an dem er mich geschlagen hatte, und sah auf den gesprungenen Anhänger an meinem Schlüsselbund.

„Kommst du zurück?“, fragte er.

Diesmal klang er nicht drohend.

Er klang, als glaube er noch immer, dass jedes Nein nur eine Pause vor dem nächsten Ja sei.

Ich zog den Haustürschlüssel vom Ring.

Dann legte ich ihn auf den Tisch.

„Nein.“

Helen begann zu weinen.

Logan nicht.

Er sah nur auf den Schlüssel, als hätte ich ihm etwas weggenommen, das ihm zustand.

Draußen fragte mein Vater nicht, ob ich sicher sei.

Er öffnete den Kofferraum, stellte meine Tasche hinein und wartete, bis ich selbst zur Beifahrertür ging.

In den folgenden Wochen versuchte Logan jede mögliche Rolle.

Er war der reuige Ehemann, der überfordert gewesen war.

Er war der trauernde Vater, dem niemand Raum für seinen Schmerz gab.

Er war das Opfer eines Schwiegervaters, der angeblich seine Erfahrung gegen ihn einsetzte.

Und schließlich war er wieder der Mann, der drohte, meine Familie, meine Freunde und meinen Arbeitsplatz mit seiner Version der Geschichte zu überziehen.

Doch diesmal standen seine Versionen nicht mehr allein im Raum.

Es gab die medizinische Dokumentation.

Es gab die gelesenen Nachrichten.

Es gab meinen Vater, der den Schlag und die erhobene Faust gesehen hatte.

Vor allem gab es mich.

Ich hörte auf, seine Sätze für ihn zu vervollständigen.

Ich entschuldigte sein Verhalten nicht mehr mit Stress, Arbeit oder Helen.

Ich ließ mich beraten, regelte die Trennung Schritt für Schritt und bestand darauf, dass notwendige Gespräche nur noch auf einem sicheren, nachvollziehbaren Weg stattfanden.

Mein Vater traf keine Entscheidungen für mich.

Manchmal machte mich das wütend.

Ein Teil von mir wollte, dass er seine frühere Autorität benutzte, Logan erschreckte und alles innerhalb eines Tages beendete.

Doch er erinnerte mich daran, dass sein Beruf ihm keine Sonderrechte gab.

Was er mir geben konnte, war Erfahrung, ein sicheres Zimmer und die Wahrheit, wenn ich begann, mich selbst wieder zu bezweifeln.

Die Fehlgeburt blieb davon unberührt.

Kein Dokument, keine Trennung und keine Entschuldigung konnte das Kind zurückbringen, das ich bereits in Gedanken gekannt hatte.

Ich trauerte nicht nur um ein Baby.

Ich trauerte um den Mann, von dem ich geglaubt hatte, er würde meine Hand halten, wenn etwas Schreckliches geschah.

Dieser Mann hatte nie existiert.

Es hatte nur Momente gegeben, in denen Logan freundlich gewesen war, solange Freundlichkeit ihm etwas brachte.

Monate später zog ich in eine kleine Wohnung mit hellen Fenstern und einem Flur, der gerade breit genug für ein schmales Regal war.

Mein Vater half mir, die Kisten hinaufzutragen, stellte aber nichts auf, ohne zu fragen, wo ich es haben wollte.

Die Schachtel mit dem Ultraschallbild kam in die oberste Schublade meines Nachttisches.

Nicht versteckt.

Geschützt.

Am Abend saßen wir auf dem Boden und aßen belegte Brote, weil der Tisch noch nicht aufgebaut war.

Mein Vater holte einen neuen Schlüssel aus seiner Tasche.

„Der Vermieter hat ihn heute abgegeben“, sagte er.

Er legte ihn neben meinen alten Schlüsselbund.

Der gesprungene Anhänger hing noch immer daran.

Ich hätte ihn ersetzen können, doch ich wollte nicht so tun, als wäre jener Abend nie geschehen.

Ich fädelte den neuen Wohnungsschlüssel auf den Ring.

Dann nahm ich den kleinen Schlüssel zu meinem Briefkasten dazu und schob Logans alten Haustürschlüssel, den ich als Erinnerung versehentlich noch in einer Seitentasche gefunden hatte, endgültig vom Bund.

Mein Vater sammelte die leeren Teller ein.

An der Tür blieb er stehen.

„Soll ich morgen wiederkommen?“

Früher hätte ich automatisch Ja gesagt, weil ich Angst vor der ersten Nacht allein gehabt hätte.

Dann hätte ich mich dafür geschämt.

Jetzt prüfte ich nur ehrlich, was ich brauchte.

„Zum Frühstück“, sagte ich. „Heute möchte ich allein sein.“

Er nickte, zog seine Jacke an und wartete draußen, bis ich die Tür geschlossen hatte.

Ich steckte den Schlüssel von innen ins Schloss und drehte ihn um.

Danach legte ich den Bund auf das schmale Regal im Flur.

Der gesprungene Anhänger lag neben dem neuen Schlüssel, und zum ersten Mal gehörte jedes Öffnen und jedes Abschließen wieder mir.